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ESTEBAN CABAÑAS


  FOSO DE PALABRAS, 1992 - Poesías de ESTEBAN CABAÑAS


FOSO DE PALABRAS, 1992 - Poesías de ESTEBAN CABAÑAS
FOSO DE PALABRAS
 
Poesías de ESTEBAN CABAÑAS
 
Ediciones Dialogo,
 
Cuadernos de la Piririta, 14
 
 
Asunción-Paraguay
 
1992
 

 
I

Tu caricia

se despliega en mí como tan ave dulce que va a morir
Mi caricia es cuchillo abriendo tu tristeza.
Tu caricia deshoja la alegría de sus dedos
Mi caricia es una obscura mano
Tu caricia es un día claro
Mi caricia es herida
Tu caricia es una palabra simple
Mi caricia es sorda
Cava un pozo
De antiguas cegueras
De lejanas muertes.
 

II

Llueve hasta enredarse

en aromas de líquenes y tierra
lodazales
donde busca el hendido fulgor de nuestras fiebres
licuado corazón casi cenizas
casi barro
Una mano ausculta tu caricia
perdida en el cajón de la alacena
hojas postales
y un dedal dormido
Cubiertos usados desteñidos un hueco y un cedazo
Pero esa lluvia cae sin remedio
sobre un montón de olvidos
y silencios
Sobre tus ojos
sin mirada abiertos
Sobre tu boca sin palabras.
 

III

Por esta puerta crece
donde la puerta inventa
la puerta puerta
de esperar como abrirse o cerrarse
que es lo mismo
sin que nadie llame
sin que nadie arriesgue algún sonido
una ciega palabra
una palabra apenas
un susurro.
El automóvil crece por la puerta
con el ojo cortado
La voz y el grito pasan
donde todo se pierde y nos abarca
o nos abre a la muerte o nos defeca.
 

IV

El amarillo

y un pedazo de agosto
un pedazo de pétalo
un pedazo de orín
un pedazo de azufre
un pedazo de mancha
el amarillo
un rasgo del pedazo
como abrir un zapallo a mediodía
desagotar el sol
el amarillo
el oro que mantiene en el engarce
una ínfima luz
que se derrite
el dolor que se abre
en girasol ardiente
el amarillo.
 

V

La forma más mórbida, que aún espera nacer

las pre-formas
la deformación que acontece al atardecer
las que se van
el secreto de las formas que se esconden
el misterio que surge de lo informal
de lo no conocido
de lo que se ignora
y sin embargo se ve
la visión de lo recóndito
de lo presentido en el fondo de un sueño
la esfera de las oquedades
o mejor el revés de un traje
que no se usa nunca
el interior mismo
la íntima imprecación del ansia
la poderosa inercia que fluye en el espasmo
hasta la boca cierta
de la que han huido los dientes
y sin embargo balbucea la palabra
un pequeño eco
hipo y grito
estertor
movimiento final
último presagio
unción de señales
automóviles que duermen en la noche
bajo árboles negros
superados por la oscuridad
repletos de silencios
enloquecidos de quietud y sombras
esas que hunden sus raíces en una desalentadora calle
y sin embargo qué penumbras
qué desasosiegos qué dudas
por qué se estriba al andén más perdulario
por qué no intentar traducir estas señas
su tiempo que aún conserva que aún no alcanza
que aún incita a preservar la espuma en la lejana orilla
Por qué no se guarda en esa forma
la voz del mar cuenco de nácar cáscara de lunas sosegadas
Por qué la luna no desarrolla su historia
y nos repite qué fue
qué oscura penetración gozó en el entreacto
se metió por el foro
hizo mutis
desenganchó la inútil insuficiencia
se irguió como un fanal que desenchufa el paisaje próximo
Por qué no puedo no haber sido
y dormir en el hueco de tu mano.
 

VI

El vigía prometido

surco que adentra su profundo anhelo
en el propio cordón desmantelado
que este sueño es un puñal
lado por lado
muerte que arrastra sus naufragios
como un cobarde viento
azota velámenes
aventa la humareda
rompe la soledad sobre todas las costas
surco que abre otra herida
cerrando sobre sí misma las puertas
tapiando las ventanas
rugiendo piedras
reventando lápidas
agujero terrestre
que traga su propio estupor
sus enceguecidos ojos
sus torturadas manos
arropado en su manto de iniquidad
el vigía imagina todavía
la última luz
y sumiso
al orgullo que levanta su sombra
desaparece.
 

VII

El Azul

el río inasible
la atmósfera que alude a gelatinas
a fulgor de pluma con pájaro dormido
El aire permanece más allá de la noche
distante y perimido como un ojo cobarde
Allí donde luye el sueño
el mar el agua fría
el narciso cayendo
el añil que se lava con la ropa
Fra Angélico descarga sobre el tiempo
la tersura de sus fondos plenos.
 

VIII

La política es parte de un pescuezo

de una tina de tinta pegajosa
de retazos de palabras sueltas
de reproducción de caníbales
en una siesta igual la misma siempre
La política inventa su atavismo
en la cabellera inhábil en el lápiz
que deduce cuentas
en la boca que siembra sobre la verde herida
su aprendizaje de víbora
Sólo la política salva
todo lo demás qué inútil!
qué poca sensación de carisma!
qué pedagogía del aparato genital!
qué pleonasmo!
La política es una dama joven
que clava en el señuelo la espina del poder recurrente
es un pequeño dedo que surge
de algún ventilador una cabeza suelta
un pedazo de cráter fallecido
de ventanas sin vientos
sin paisajes
La política pasa qué extraño
verla con su traje de puñal
en la espalda.
 
….......................................-

 
XXX

Las palabras
las que intentan vanamente permanecer calladas
las que suenan
piedras de silicio
cadenas de muelles abandonados
bloques de cemento
o simplemente escritas
para albergar señales
o bien esa tormenta procesada
con la transgresión de los vientos
enredada en rupturas de cabelleras inimaginables
reventada en volcanes de fuego y humo
instalada en el fragor mismo
en el centro del poder absoluto
en el temblor
de la bronca acumulada
en el odio y los eructos
en las cuatro formas del desprecio que no se dicen
en las heridas que dejan al retirarse
los mares y las fieras
Espantaría de mí todas las sombras
aventaría los sueños
los pedazos de cuerpos trasegados
los aletazos de los políticos
la avidez comerciante
la pre-postulación de la escoria
en la corrupta bandeja de la elocuencia
Me quedaría sólo con las palabras mínimas
y nombraría de nuevo
a la casa a la calle
a las cosas que sirven para vivir.
 

XXXI

La inicua palabra
La que prolifera sus tentáculos
en la estricta medida de un continente efímero
entre cuatro costados
o cosida al vendaval de un túnel clausurado
un pequeño dedal
una luciérnaga
la inicua palabra.
 
XXXII
Esa forma de ir desatendiendo
las ínfimas ranuras las insufribles horas
los pedazos de tierra desprendidos
de huecos de fisuras de escasos intersticios
de agujeros subterráneos
embretados de légamos
telarañas de fuerte cerrazón
de entretejido esparto
en tramas en que la putrefacción
aísla un tufo desteñido
inasible
aunque no pueda detectarse
ni llegue el más puro sonido
ni la palabra
aquí se enhebran
largos sueños disecados
acuciantes esperas
eructos vacilantes
burbujas muertas.
 
XXXIII

Que no vengan a descifrar la carne

en su más leve vigilia
ni el respaldo que cruje en esta calle
donde nubla la piel
su lengua ácida
donde clava en el ámbito seguro
la serenidad de una silla
y el clamor de un cometa
de un aparador
de una vajilla
Que no vengan a laminar el viento
ni las vituallas del amanecer
ni el estiércol
que no sea el prurito de desvencijar el aire
de obsidiana
de oropeles temblorosos
de azules impertérritos
de estrenar ese inerte sabor de los parásitos
que crecen en esta oscuridad sin conocerse
Que no vea el pudor su rumbo abierto
con el pelo de señalador
y el pie de plumas
la ineficacia del candor sobre el rostro perfecto
o aquel perverso sitio del no saber
Que no vengan a discurrir sobre el canal
que impone su deseo
su más viejo sentido
Que no sea un gemido apenas
sino un volcán
un despeñadero de furias
un lodazal de cantos apagados
un naufragio que ocurre
a cada instante
un foso para todas las palabras. 
 
 
 
 

ENLACE INTERNO A ESPACIO DE VISITA RECOMENDADA

CARLOS COLOMBINO en la GALERÍA DE ARTES del PORTALGUARANI.COM

 

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ESTEBAN CABAÑAS, 2000

 




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